PersonenBeschreibung in einem Wort
Anitsha
Anicca, gestreift. Doch zwei Wörter
Anicca ist ein Wort aus dem Pali. Es bedeutet Wandel, Vergänglichkeit — die stille Gewissheit, dass alles immer dabei ist, etwas anderes zu werden. Nichts bleibt, wie es war. Bis du einen Satz zu Ende gelesen hast, bist du bereits ein leicht anderer Mensch als jener, der ihn begonnen hat.
Ich habe das erst viel später wirklich verstanden. Aber im Rückblick war es immer da.
Streifen unterbrechen die Ordnung. Sie teilen eine Fläche und zwingen das Auge, zwischen zwei Dingen hin und her zu wandern — hell und dunkel, eines endet, während ein anderes beginnt. In vielen Kulturen tauchten sie bei jenen auf, die sich zwischen den Welten bewegten: Jäger, Heiler, Menschen, die irgendwo zwischen dem Gewöhnlichen und dem Unbekannten operierten. Ich glaube ehrlich gesagt nicht, dass es jemals echte Zauberer im wörtlichen Sinne gab. Wahrscheinlicher waren es einfach Menschen mit ungewöhnlichen Fähigkeiten, die Dinge taten, die andere weder verstanden noch versuchen wollten. Angesichts dieser Lücke taten wir das, was Menschen schon immer getan haben: wir machten sie größer als das Leben.
Wir tun es heute noch. Wir nennen sie nur Superstars. Das Lagerfeuer wurde zum Stadion. Das Ritual zum Konzert.
Die meisten Menschen stellen sich ihr Leben als gerade Linie vor. Vorwärts, möglichst aufwärts, und idealerweise ohne zu viele Umwege, Wiederholungen oder unbequeme Schritte zurück. Meines hat nie so ausgesehen. Meines sieht eher aus wie Streifen.
Und wenn ich ehrlich bin — gelegentlich auch ein ordentliches Zickzack dazwischen.
Mein eigenes Leben hat ein ähnlich gestreiftes Muster. Bevor ich Österreich verließ, um mehr von der Welt zu sehen, hatte ich bereits in mehr als zwanzig verschiedenen Berufen in den meisten Teilen des Landes gearbeitet. Seitdem scheinen es noch einmal zwanzig geworden zu sein — mal angestellt, mal selbstständig, gelegentlich in der leicht unbehaglichen Position, selbst für andere verantwortlich zu sein.
Im Rückblick sieht es weniger nach einer Karriere aus als nach einer Sammlung von Streifen.
Was wahrscheinlich in Ordnung ist.
Leitern setzen ein Ziel voraus. Streifen deuten nur auf Bewegung hin.
Historisch waren Streifen selten neutral. In der Steinzeit standen sie für Rhythmus und Energie — Körperbemalung aus Ton und Ocker für Tarnung, Ritual, Identität. Im alten Ägypten signalisierten sie Macht. Im mittelalterlichen Europa kennzeichneten sie Außenseiter. Auch der Hofnarr trug sie — jener eine Mensch, dem es erlaubt war, die Regeln zu brechen, gerade weil er sie besser verstand als alle anderen.
Matrosen trugen Streifen aus einem praktischen Grund: Ein Mann über Bord war gegen das Meer leichter zu erkennen. Und vor etwas mehr als einem Jahrhundert nahm Coco Chanel den Bretonstreifen still von den Docks und machte daraus etwas, das die Menschen tatsächlich tragen wollten.
Für mich geht es bei Streifen weniger um Geschichte als um ein Gefühl, das sie auslösen — etwas Altes, etwas Instinktives, schwer in Worte zu fassen.
Ich scheine ganz natürlich zwischen Gegensätzen zu leben. Tage online, dann Tage völlig offline im Garten. Nachmittags Erde unter den Fingernägeln, am nächsten Tag Motorenöl an den Händen. Ich mag das leicht rebellische Grollen eines alten Alfa Romeo genauso sehr wie das stille Öffnen einer nachtblühenden Blume.
Nicht entweder-oder. Beides.
Vielleicht ist das, was Streifen mich immer wieder leise daran erinnern: Zwei Dinge können gleichzeitig wahr sein. Hell und dunkel. Mensch und Tier. Du und ich. Ein Streifen ist immer beides zugleich.
Und vielleicht beginnt Zusammenarbeit genau dort — nicht wenn wir über alles einig sind, sondern wenn wir akzeptieren, dass zwei verschiedene Wirklichkeiten nebeneinander existieren können, ohne dass eine davon zerstört werden muss.
ein Leben im Wandel
Mein Leben war eine lange Schule in diesem Gedanken. Viele Menschen, viele Berufe, viele Orte — von Österreich bis Thailand und wieder zurück. Was ich früher Spontaneität nannte, war manchmal einfach schlechte Planung. Was wie Flexibilität aussah, war gelegentlich das Ergebnis eines leeren Geldbeutels.
Aber Neugier und die Bereitschaft weiterzumachen haben mir Erfahrungen gegeben, die ich gegen nichts eintauschen würde.
Was will ich also mit all dem eigentlich?
Nichts besonders Großes.
Nur das: herausfinden, ob Menschen miteinander denken können, ohne sofort zu versuchen, den anderen zu widerlegen.
Die Natur hat das vor langer Zeit herausgefunden. Lange bevor Menschen im Internet stritten, entdeckten Bakterien die Zusammenarbeit. Photosynthetisierende Bakterien wurden einst von anderen Bakterien aufgenommen — nicht zerstört, sondern integriert. Ihre Unterschiede haben sich nicht gegenseitig aufgehoben. Sie schufen etwas Neues. Sie teilten die Arbeit.
Es war nicht geplant. Es hat einfach funktioniert.
Die Frage ist also einfach genug: Könnten wir etwas Ähnliches tun?
Könnten Menschen mit grundlegend verschiedenen Ansichten — ein MAGA-Wähler und ein überzeugter Umweltschützer, zum Beispiel — tatsächlich gemeinsam an Dingen arbeiten, die allen helfen? In echter Symbiose verschwinden die Streifen nicht. Aber die Grenzen zwischen ihnen werden weicher. Die Unterschiede bleiben — sie hören nur auf, ein Grund für Konflikt zu sein.
Vielleicht ist das die tiefere Bedeutung von Anicca.
Nichts bleibt, wie es ist — nicht unsere Identitäten, nicht unsere Überzeugungen, nicht einmal unsere Konflikte.
Ich bin weder Tiger noch Zebra. Sicher kein Höhlengeist.
Nur ein Mensch, der irgendwann bemerkt hat, dass er offenbar aus ziemlich vielen Streifen besteht.
Und vielleicht ist das alles, was ein Leben je ist:
Keine gerade Linie.
Sondern ein Muster.
Lebendig.
Sich verändernd.
Gestreift.
Dass die einzige Konstante im Leben die Veränderung ist, wird von vielen in Anspruch genommen. Ich bin mir sicher das hat schon mal jemand bemerkt bevor es aufgeschrieben werden konnte.
Die angenehme Last des selektiven Gewissens
Es gibt eine allgemeine Angewohnheit Schuld rückwärts durch die Zeit weiterzureichen, bis sie bei jemandem landet, der sich nicht mehr wehren kann. Waren frühe Menschen Kannibalen? Haben wir die Mammuts ausgerottet, die Neandertaler, einen Großteil der Tierwelt zweier Kontinente? Wahrscheinlich. Faszinierende Fragen, allesamt. Meine persönliche Verantwortung für einen Homo erectus, der vor dreihunderttausend Jahren fragwürdige Ernährungsentscheidungen traf: ungefähr null. Vielmehr sollten wir uns darum kümmern, was uns momentan betrifft, was entscheidende Auswirkungen auf die Zukunft haben kann.
Geschichte ist keine Rechnung. Sie ist ein Lehrplan. Wir sollen sie lesen, nicht begleichen.
Dieselbe Logik gilt näher an der Gegenwart genauso. Was meine Vorfahren vor hundert Jahren getrieben haben, ist deren Angelegenheit, nicht meine. Ich habe sie nicht gewählt. Ich kann ihnen keine Rechnung schicken. Was ich tun kann, ist auf das zu achten, was gerade jetzt passiert — vor mir, in Reichweite.
Das ist der Teil, den die meisten von uns erheblich weniger einladend finden. Denn irgendwann wurde Ethik still und leise zu einem Bonusprogramm. Erledige genug der richtigen Dinge — iss das Richtige, verwende die richtigen Worte, zeig dich an den richtigen Orten — und du sammelst eine Art moralisches Guthaben. Einlösbar, offenbar, gegen alles andere.
Der überzeugte Tierfreund, der mit dem SUV zum Biomarkt fährt, um Hafermilch zu kaufen, die er anschließend mit einem Smartphone fotografiert, das unter Bedingungen hergestellt wurde, bei denen ein viktorianischer Fabrikinspektor geweint hätte. Der Öko-Radler, der sein Elektrofahrrad in einen Diesel-Kombi lädt, vierzig Minuten in den Wald fährt, eine Stunde bedeutungsvoll durch die Bäume radelt, etwas Moos fotografiert, das er gerade leicht zertreten hat, und wieder heimfährt. Der Mensch, der den Planeten retten will und dabei täglich drei Stunden auf einem Gerät scrollt, das mehr Energie verbraucht als ein Dorf in den Siebzigern.
Das ist keine Bosheit. Das ist fast schon der Punkt. Es ist einfach die natürliche menschliche Neigung, die Dinge zu zählen, die uns nichts kosten — und jene stillschweigend nicht zu zählen, die es tun.
Vegetarier zu sein ist eine echte Entscheidung mit echten Konsequenzen. Ebenso vegan, bio oder klimabewusst zu leben. Alles aufrichtig bewundernswert. Aber nichts davon ist ein Ablassbrief. Nichts davon enthält eine Sondergenehmigung für alles andere. Eine gute Sache zu tun befreit mich nicht, sie ist selbstverständlich.
Ich sage das ohne Überlegenheitsgefühl — vor allem, weil ich mich in all dem selbst erkenne. Ich bin kein Heiliger. Ich bin ein Mensch, der versucht, einigermaßen weniger Schaden anzurichten als er sonst vielleicht würde, und dabei trotzdem ein Leben zu führen, das sich lohnt. Diese Spannung löst sich nie ganz auf. Und das, glaube ich, ist der eigentliche Punkt.
Wir sind keine konsequenten Wesen. Wir sind gestreifte. Wir tragen den Impuls, es besser zu machen, und den Impuls, eine Ausnahme zu machen — oft am selben Nachmittag. Der Veganer mit dem Smartphone, der Öko-Radler im SUV, der möchtegern Blogger, der ein wasserdichtes Argument baut und dann still bemerkt, dass es von ihm selbst wegzeigt — wir alle navigieren denselben Widerspruch.
Die Frage ist nicht, ob wir frei davon sind.
Die Frage ist, ob wir bereit sind, es immer wieder zu bemerken.
Schuld, die nur rückwärts reicht, ist bequem. Sie kostet nichts und verändert nichts.
Die Art, die auf das schaut, was gerade jetzt in deinen Händen liegt — die ist schwieriger.
Aber sie ist die einzige, die etwas bewirkt.
Am Ende des Tages — und ich meine das vollkommen wörtlich — sitze ich lieber im Garten und beobachte eine Nacktschnecke bei ihrer ruhigen, zielstrebigen Arbeit an meinem Spinat, als zum hundertsten Mal Aussagen zu hören, die so fadenscheinig sind, dass mich das Licht blendet welches da hindurchscheint, so unlogisch, dass sie sich beim Sprechen bereits selbst widerlegen, und so bedeutungslos, dass sie spurlos aus meiner Erinnerung verschwinden sobald das Gespräch zu Ende ist. Ich bin zu alt für diesen Spaß. Und wenn ich meine Zeit schon verschwende, dann bitte mit Vergnügen — nicht mit dem dumpfen Unbehagen, das sich einstellt, wenn jemand mit der Überzeugung eines Propheten Dinge behauptet, die er selbst nicht ganz versteht, mit Begriffen hantiert, die er sich offenbar erst gestern ausgeliehen hat, und dabei eine Energie ausstrahlt, die jeden Widerspruch im Keim ersticken soll, bevor er auch nur die Chance hat, sich zu einem ordentlichen Gedanken zu formen.
Es sind diese Menschen – die lauten, betäubenden, die mit dem endlosen Strom als Weltanschauung verkleideter heißer Luft – die mir das Gehirn verdrehen und mir Zeit stehlen. Nicht wegen ihrer Ansichten. Sondern wegen der vollständigen Abwesenheit von Zweifel. Wer nie zögert, hat aufgehört zu denken. Wer alles mit gleicher Lautstärke behauptet, sagt am Ende gar nichts. Die Schnecke hingegen lügt nicht. Sie behauptet nicht, dass der Garten früher besser war. Sie jammert nicht über Dinge, die sie nicht kontrollieren kann, und sie hält keine Vorträge über den moralischen Verfall des Salatbeetes. Sie tut einfach das Einzige, was wirklich zählt: sie ist vollständig dabei, vollständig sie selbst — und vollständig in meinem Spinat. Mehr Integrität, als so manches Gespräch je aufgebracht hat. Danke Schnecke.
Also komm mir bitte lieber mit einem guten Schmäh als mit vermeintlich interessanten Geschichten und nicht zu Ende gedachten Behauptungen, Danke.
Dieser Beitrag ist erst im entstehen, genauso wie so manch anderer Beitrag, ganz im Sinne von Anitsha. Deshalb kannst du gerne immer wieder mal reinschauen. Später wird es auch Hinweise auf neue Beiträge geben und auch Newsletter falls das gewünscht wird, aber wie gesagt, schön langsam.